Ci-gît le marché du samedi, mort d’avoir voulu suivre le progrès.
Il y avait un temps où on payait en espèces, où le marchand se souvenait de votre nom avant même que vous ayez sorti votre porte-monnaie. On parlait du temps, des tomates, de la santé de sa voisine. Puis un jour, le terminal de carte est arrivé sur l’étal. Poli, silencieux, imperturbable. « Sans contact » — le mot dit déjà tout.
Depuis, on tend sa carte, on regarde son téléphone, on repart. Le marchand ne demande plus votre nom, la machine ne le lui demande pas non plus. La transaction a gagné. La conversation, elle, est restée sur le trottoir, avec les pièces de monnaie qu’on ne sort plus de sa poche.
Repose en paix, petit marché. On ne t’a pas tué. On t’a juste rendu plus pratique.